Preuve de dépôt sur Pochade

Le second

Tu passes en second, tu comprends, n’est-ce pas ?

Le second. Le second de cordée, le second souffle, le second violon.
Soutien essentiel, derrière le premier, celui qu’on voit, qu’on applaudit, qu’on connaît.
On sait qu’il est là, discret, silencieux, pas invisible, non, enfin, pas tout à fait.

Il ne parle pas, il souffle.
Il n’argumente pas, il inspire.
Il n’exhibe rien, il indique.

L’un agit, l’autre veille ; l’un chante, l’autre murmure ; l’un entonne, l’autre suit.
Sa vocation ressemble au vent léger : on sent le souffle sans jamais voir le visage.

Lui éblouit, moi je brille.
Lui vise les sommets, moi je veille à ce qu’il ne tombe pas.
On dirait un jeu.

Aimer cette place, je ne sais pas.
Je n’ai pas choisi.
Le second n’arrive pas premier, il arrive plus profond.
Lui regarde le phare, moi je tiens les rames.
Je n’ouvre pas la marche, je suis le rythme. C’est comme ça.

Il est l’éclat, j’ai la fidélité.
Il est beau, je reste en retrait.
Ce n’est pas un décalage, juste le temps d’après.

Être mis de côté, peut-être.
Où se situe le second : Dans la marge ou en arrière-plan, au fond ou sur le quai ?
Je l’ignore. Parfois, je devine.
Effacé ou relégué, je ne peux rien affirmer. Tout est si nuancé.

La vie est affaire d’ordre et de rang : les As et les deux, les avant-premières et les finales, les uniques et les doubles.

Le second est le rayon du soleil, la béquille de l’estropié, le parapluie sous l’averse, le pied discret du trophée, le charme d’un sourire.
Tout dépend du regard posé sur lui… et du sien.

J’aurais voulu être première dans bien des cœurs, mais la place, déjà prise, n’était pas libre.
Là est mon seul regret d’être seconde.

« J’ai pas le temps. »
« Je voudrais bien, mais je ne peux pas. »
« Ça ne te vexe pas, au moins ? »

Voilà.
C’est juste ça.

J’aurais voulu être première dans son cœur. A Lui.
Et je ne l’ai jamais été. Et ne le serais jamais.
C’est tout. Juste ça.

À mon amour,
dans sa vie,
rien qu’une fois…